Кадавр лежит на стуле, глядя в потолок. А в мою усталую голову скребётся мысль. И она мне совсем не нравится. Мысль о том, что я знаю, как можно улучшить тушку, сделать её более подвижной, чем сейчас, как убрать имеющиеся косяки. В который б*ять раз её уже править?! ЫЫЫЫЫЫ!!!!! Внутренний перфекционист рыдает навзрыд, но продолжает кушать кактус.
И я буду её исправлять. Соберу себя в руки из лужицы под стулом, скрипну зубами, засучу рукава и, мать его за душу, буду её исправлять.
И эта мысль не нравится мне ещё больше.